Горе городу гордых горцев
Смех над могилой в лунную ночь
Радость принятия малых порций
Ставшая девушкой девочка дочь

Я умываю нечистые руки
Не в силах, чистыми их сохранить
Мозг порождает странные звуки
Сплетающиеся, в зыбкую нить

Каждая нить струна на арфе
Пальцы в семь километров длиной
В старой избушке, бабушке Марфе
Я исполняю реквием свой

Жалко лишь то, что она глухая
Но слёзы бегут по её щекам
Реквием мой постепенно стихает
Время настало спать старикам

Спите спокойно старые люди
Спите, где сон Вас сморил
Спите, мы никогда не забудем
Ваших забытых могил…

© Nick Katkov 1992

к содержанию